El alma negra de la mesera

Ahora, aquí, en pleno parque Leoncio Vidal de Santa Clara, me dispongo a saciar el hambre y la sed de media mañana. Salgo de una clase de “Taller de dirección periodística” directo a lo que muchos llaman Burgue-centro, un establecimiento justo para eso, merendar, pero donde la simbiosis de ciertos achaques sociales me desconcierta sobremanera. 

El salón consta de dos partes. El primero es una entrada lateral a la derecha y lleva hasta una barra, donde se puede degustar de las meriendas con algunos tipos de “bocaditos” (sándwich) con la hamburguesa como plato fuerte – de ahí el nombre –. Pero siempre, cuando busco los servicios de ese lugar, prefiero el salón izquierdo, donde podemos sentarnos en una serie de mesas algo vistosas, vale decir, y un clan de camareras vestidas de blusa blanca y saya negra – casi como sus respectivas almas – hacen los pedidos del momento. Es el sitio ideal para nosotros los universitarios, los profesionales de educación primaria, los ancianos retirados y algunos desamparados de la ciudad.

Hoy vengo solo, dispuesto a comer algo ligero para engañar al estómago, y pedir un refresco para no angustiarme con el calor santaclareno. Después de esperar los 1001 minutos, y llamar en vano la atención de las trabajadoras, y escuchar a viva voz los reclamos de mis tripas, y esperar… la señorita llega con lápiz y papel, y una pose que me recuerda a la de cierta inquilina de mi barrio cuando recibe al marido borracho, después de las 3 de la madrugada. – “¿Qué quieres?”, me pregunta – “Un pan con queso y un refresco de limón, por favor”, respondo – miraaaa, acuérdate de lo que te dije esta mañana, que no se te olvide, grita mirando hacia la barra– “oiga, y mi pedido?”, preguntan de lejos – “espera un momento, querido, que nos soy un pulpo”, entonces caigo en la cuenta de que no me ha escuchado y repito. Por fin escribe y se retira.

Pensé; esto es un buen post para Las piedras del Heraldo. Saqué mi agenda y escribí: “La red de servicios gastronómicos en Santa Clara siempre resulta un enigma: nunca sabes con que van salir los mozos, los dependientes, los cantineros.” Demasiado álgido para mi gusto. En medio de esta situación, más jocosa que agobiante – por lo menos para mí – no me quedó otra con jugar con la imaginación ¿De qué manera pudieran reseñar varios tipos de periodistas el suceso? ¿Así?:

El cronista rojo (o el morboso)

La mesera tienes ojos de odio. Toma nota con una mirada canallesca hacia los clientes. En su interior parecen dianas, llenas de círculos concéntricos que van a parar hasta el mismo centro de su corazón. Si tuviera un arma ¿hasta allí llegaría el disparo?

El cronista rosa

Ni siquiera el intenso sol, las armonías de los pájaros del parque Vidal, y las carcajadas de los adolecentes hacen que a la mesera le brote una sonrisa feliz. Ahora mismo piensa en su marido, en los hijos pequeños que tarda en ver, aun si no es esta la última de las despedidas. Carmen debe llamarse, y está triste, porque quiso ser bailarina, y no mesera…

El oficialista

(…) Los trabajadores del burguecentro trabajan cada día con la máxima de bridar el mejor servicio…

El opositor

(…) Los cubanos están condenados a la tristeza diaria ¿Qué más le vamos a pedir a esta mesera, triste, desamparada, ávida de libertad?

La realidad de este Heraldo y sus piedras:

Cuando trae el pedido, por fin termino de pensar – tenía hambre, claro – por un momento disfruto sin acordarme de la situación anterior, más jocosa que agobiante. Hay bulla mientras como. Tomo un sorbo de refresco y otros pasan por lo mismo que yo. Entonces recuerdo cuando en cierta ocasión un señor recibió cuantioso regaño por pretender abrir una ventana en pleno agosto, sin el consentimiento de las muchachas. “Por fin, esta es la historia perfecta para mis post”, pensé. Saqué mi agenda, volví a escribir justo después del último bocado cuando:

 

“Mi amor, son 14 pesos”. Tenía frente a mí a la mesera. Sus ojos, que ni siquiera me miraban, transmitieron un mensaje certero. Me fui.